Alexandre A. Schwartz pratiquait le “stakhanovisme“ depuis quelques semaines. La compétition du Colosseum commençait enfin à devenir intéressante, et le lancement de son journal lui acaperait la plupart de son temps libre au point qu’il dut adopter une gestion beaucoup plus rigoureuse de son agenda. La journée débutait à huit heures, pour se finir à dix-huit heures trente peu importe les imprévus. Les rendez-vous ne duraient qu’une demi-heure, les interviews jusqu’à trois quarts d’heures, et les repas devaient suivre une gestion quasiment nasillarde pendant toute leur durée. C’était donc avec une grande organisation que le journaliste fondateur du « Fouinard enchaîné » rythmait sa vie quotidienne à l’approche de la grande première de son bout de papier. Autant que pour les membres de l’écurie Razorshaft, cette tribune demeurait clé quant aux succès futurs du jeune garçon qui se prédestinait un avenir au sein de la presse nationale. Le lancement réussi de son œuvre reposait par conséquent dans l’entier engouement qu’il susciterait à sa sortie, ce qui représentait un pari à double-échelle ainsi qu’une entente cordiale entre les dresseurs de l’écurie et lui-même. Il n’était pas question de laisser place à des relations personnelles dans l’ambiance professionnelle du tournoi. Les petites amitiés du “bas de laines“, comme il critiquait, ne servaient qu’à desservir une carrière, surtout quand un rapport d’emploi réciproque spoliait toute humanité, toute connivence entre les deux personnages. C’était le cas durant ses études, ça l’était aussi à l’intérieur de ce cadre.

À l’instar des explications susmentionnées, la matinée débuta à huit heures pétante lorsqu’Alexandre, vêtu de sa chemise bleu marine ainsi que de son pantalon en toile beige, rejoignit son bureau enjoint d’un porte-valise à la main. Il s’assit derrière sa chaise et ouvrit le premier compartiment pour y disposer quelques feuilles dont notamment l’ordre du jour. Ce rituel monotone commençait à l’ennuyer profondément, cette ritournelle dramatique dans laquelle ses collaborateurs oubliaient de mettre à jour son emploi du temps, ou pire, finissaient par massacrer l’orthographe des lettres modernes par leurs bévues incessantes et candides. Bien qu’il n’était qu’un journaliste au service de la communauté, le jeune homme se plaisait tout particulièrement à rabaisser ceux qui le contrariaient par des actes dont il estimait que sa compétence pouvait être dégradée ou remise en cause par “le fait du prince“. Le fait du prince tout d’abord parce que bon nombre des quelques guignols qui venaient parfois lui parler se comportaient tout sourire patelin afin d’obtenir des privilèges tels que les articles élogieux. Si vanter le mérite pour le mérite ne l’intéressait pas, le journaliste se montrait extrêmement loyal tant qu’on le restait avec lui. Il n’était pas bête. Il savait pertinemment qu’on ne se servait de lui que pour ses anathèmes ou billets pugnaces, ce pourquoi la balle de la loyauté ne se trouvait pas dans ce camp. Il parlait de loyauté vis-à-vis des coups tordus ; car malgré une éthique quelque peu douteuse sur les adversaires, à la guerre, il respectait les règles. Cette simple formalité de bienséance convenait à bien des situations pour servir de casus belli à l’occasion voire remettre les pendules à l’heure quand cela s’avérait nécessaire.

Peu importe les explications fugaces du narrateur dépassé par les événements, la première matinée d’Alexandre se passa dans un calme tout à fait relatif, jusqu’au moment où les premiers entretiens téléphoniques fusèrent au sujet de Nayle Turner. Il essayait d’obtenir des informations sur son cursus scolaire afin que sa première tribune acerbe soit dirigée contre le camp qu’il exécrait le plus, celui de la discorde par rapport à l’harmonie. Ses convictions profondes lui faisaient penser que l’écurie Vandreads ne méritait aucun de ses succès en vertu de son idéologie profondément laxiste. Ce ne fut, par conséquent, qu’aux alentours de quinze heures trente qu’il prit conscience du peu de temps qui lui restait avant l’arrivée de deux dresseurs. Sur un bout de papier rapidement tiré de l’imprimante, Schwartz écrivit les premières formalités à présenter aux deux jeunes gens quant à ses méthodes de travail, cette présentation fastidieuse ne devait durer que peu de temps pour ne pas les importuner trop longtemps.

On l’informa dès lors de l’arrivée d’Arazer Lansfeld, un garçon à la réputation quelque peu glauque aux échos de ses homologues, ce pourquoi un fond d’empathie dissimulée s’esquissait déjà pour ce candidat. Interloqué en même temps que fasciné par sa posture dure, l’éditorialiste se montra tout aussi distant voire même un brin condescendant.

« Arazer Lansfeld ? Alexandre Schwartz, vous me connaissez, je me connais, on va se passer les formalités ennuyeuses. » Assez expéditif, il le convia à entrer dans son bureau.

Tout à fait rangé, bien décoré, au goût de son propriétaire, le journaliste faisait un sans faute en terme de propreté et de qualité, il estimait la forme toute aussi importante que le fond.

« Il ne manque plus que mademoiselle Rutherford. Elle sera en retard si ça continue. Si elle n’est pas là l’heure, nous commencerons sans elle, j’ai d’autres choses à faire. »

Alors comme ça, la fille Rutherford ne venait pas ? Plus encore, elle devenait par conséquent l'adversaire d'Arazer pour le match d'ouverture. Voilà qui lui fit lâcher un rire sarcastique auprès de son interlocuteur. La trahison, peu importe sa forme et envers le camp pour lequel elle était destinée, demeurait être une grande lâcheté. Ainsi dont, poussée par un désir de célébrité presque compulsif, la jeune fille venait de rompre son contrat avec la meilleure écurie du Colosseum. Que bien lui en fasse. Elle ferait donc partie des cibles que le garçon se plairait à frapper, rappelant toujours, à chaque article, qu’elle avait été membre, il fut un temps, des Razorshaft, lâchement abandonnés pour son désir de gloire. Alexandre s’approcha d’Arazer pour lui serrer la main. Tout le monde était présent. On pouvait commencer. L’éditorialiste avait une certaine idée de ce que devait être le journalisme, il avait également une certaine idée de la façon dont des dresseurs pouvait parvenir à être les plus grands de leur époque. Il dirigeait le journal du Fouinar Enchaîné, pour cette raison, il faisait serment d’allégeance auprès du camp qu’il servait, et il mettrait toute son énergie à faire accéder à ces dresseurs la réputation qu’il mérite tant.

Le journaliste se rapprocha de son bureau. Il sortit un petit ordinateur par lequel il noterait tous les éléments importants de cet entretien. Certes, A. Schwartz possédait une mémoire qu’il qualifiait d’exceptionnellement bonne, mai s’il oubliait ne serait-ce qu’un élément lors de ces prochains jours, la personne qui se trouvait en face de lui pourrait bien faire un flop légendaire, ce qu’il ne tolérerait pas. Oh, non pas que le jeune homme ressentait beaucoup d’empathie pour le tissu de froideur en face de lui. Non, bien au contraire, c’était juste que lorsqu’on s’engageait aux côtés d’une équipe, on la menait à la victoire peu importe les effectifs qui s’y trouvaient. Si M. Lansfeld avait été d’une autre équipe, alors l’éditorialiste aurait fait en sorte de le couler comme toute personne censée. En l’occurrence, cela ne se trouvait pas être le cas.

« M. Lansfeld, je ne vais pas y aller par sept chemins. Vous devez perdre votre match contre Mlle. Rutherford. » Pendant qu’il lâchait cette remarque, Alexandre s’installa derrière son bureau, conviant son interlocuteur à le rejoindre expressément.

Lâchée comme ça, cette phrase pouvait paraître l’élucubration d’un fou. Perdre volontairement ? Mais pourquoi faire ? Le sourire narquois aux lèvres, le garçon apporta ses justifications avec une grande précision. Une précision, disons-le, totalement machiavélique.

« Je vais vous expliquer, M. Lansfeld. Votre match, est un match d’ouverture. C’est à dire qu’il sera le premier à être suivi par des milliers de téléspectateurs à travers tout le pays. Cela implique un audimat exceptionnel. Mais, permettez-moi de vous poser une question. Vous êtes un spectateur lambda. Vous soutenez le grand favori, c’est à dire vous, et le grand favori gagne sans difficulté. Vous ressentez quoi ? Un peu d’ennui, n’est-ce pas ? »

La rhétorique qu’il venait d’employer lui permit de rebondir immédiatement.

« Bien. Maintenant, considérez que vous soutenez le grand favori, et que tout au long du match, le grand favori apparaît en difficulté lors d’une bataille exceptionnellement corsée ? La tension monte, les gens s’attardent sur le match, qui finit par devenir inoubliable. Et. Ô damnation, il perd. Les gens ressentiront une forme de surprise, quelque chose qui n’était absolument pas prévu. Ils se rendront sur Internet, ils liront les journaux, ça va vous donner une grande lumière. Bien évidemment, il vous faudra après rectifier le coche, prendre une victoire, peut-être au même adversaire, ce serait bien, mais je ne connais pas encore les plannings de la suite. »

Le jeune homme se releva jusqu’à une théière disposée là, encore fumante. Il se rapprocha avec une tasse et fit couler le liquide dedans. Il attendait la réponse de son interlocuteur quand il mit le sucre dans son thé.

« Je sais que c’est risqué. Et qu’il vous faudra faire en sorte de conserver une ambiance maximale durant tout votre combat. Mais je vous fais la garantie que si nous y parvenons, alors vous ne serez pas déçu du résultat. Encore une fois, cela ne tient qu’à vous. »

Alexandre lui sourit. Il prit sa tasse et la porta à sa bouche, dégustant le mélange qu’il consommait chaque jour à seize heures.